Tra Mille

E' Domenica mattina. Sono arrivata qui nonostante la neve, nonostante il blocco del traffico. Sono arrivata qui, prima, con uno scopo. Parlarti.

Davanti alla immobilità stupefacente del liquido che ci sta di fronte scopro che volevi fare il ballerino di danza classica da piccolo, ma che i tuoi non hanno saputo vedere altro, oltre il fatto che all'epoca un bambino in una scuola di danza voleva solo dire una cosa. Non hanno guardato oltre. E non hanno visto la scintilla.
Io la scintilla l'ho vista. E l'ho riconosciuta perché era la stessa che vedevo in me.

Riconoscere nell'altro una anima speculare e gemella mi ha mandato in frantumi ogni tipo di cognizione di base, respirare, deglutire, muoversi coordinatamente nello spazio, inanellare frasi di senso compiuto.
L'acqua ha cominciato a ribollire e il tempo a disposizione è finito.
Ma ora ho capito che quell'attrazione naturale che mi ha spinto a rintracciarti tra mille è la consapevolezza che tu sei me.
Un me maschio. Un me che ha fatto delle scelte che io ho avuto paura di fare.
Un me azione.

Chissà se anche tu l'hai vista. Se hai riconosciuto la scintilla o invece hai solo visto e sentito rossori e balbettii. Ed hai pensato che fossi una stupida. Tra mille.

Sulla Neve

Ore 8 e 45. Sto correndo al volante della mia auto. Ieri ha nevicato. Tanto. Ma adesso c'è il sole e le strade sono già pulite. Ai bordi non esistono più marciapiedi e aiuole, solo una abbagliante spianata di neve intatta e candida. Un paesaggio nuovo e sconosciuto, i contorni non più familiari della strada di tutti i giorni.
Ti ho riconosciuto subito. Ormai sono abituata a riconoscerti tra la gente, a colpo d'occhio, so che sei tu ancora prima di averne la certezza.
Stamattina cammini da solo sulla neve illuminata dal sole. Una figuretta vestita di blu, berretto di lana a coste, mani in tasca. Stai guardando le impronte lasciate da qualcuno prima di te, un sorriso bambino ti coinvolge la bocca, gli occhi e qualcosa dentro di te che gode dell'inaspettato intervallo dalla vita adulta.
Ho rallentato per rubarti questo istante senza che te ne accorgessi.
Lo conservo per te.
Come faccio per ogni parola detta, ogni sguardo. Frammenti di un discorso infinito, distribuiti nel mosaico del tempo.
Che hanno significato solo per me.

Negli occhi del leone

Ci siamo salutati prima delle vacanze, sotto il sole di fine luglio. Dove vai in vacanza... Eh sì, ormai manca poco... amenità. Un abbraccio e sono stata catapultata nella savana. Visti così da vicino i tuoi occhi non sono marroni, hanno invece il colore degli occhi del leone. Un tappeto di erba secca, bagliori dorati, frammenti di specchio che gatteggiano al sole, vetri persi da qualche cacciatore in sahariana e casco coloniale. Nelle mie orecchie ritmiche tribali. Sto volando, sto volando a volo radente su stoppie aride, su terra color ocra. Nelle narici odore di caldo. Sulla lingua polvere e sale. Ho visto, ho visto che l'hai visto anche tu. Le pupille, due spilli neri, si sono allargate ed è entrato il sole. La savana è sparita, e negli occhi del leone sono rimasta solo io.

Le Tre Arance

La prima volta che ti ho visto stavi mangiando delle arance. Seduto come un bambino bravo, davanti alla reception, un foglio di scottex sulle ginocchia unite, sbucciavi l'arancia, appoggiavi la buccia sulla carta e ti mettevi in bocca lo spicchio guardando in un punto lontano. Le altre due arance tenute in equilibrio precario sulle gambe, quella nella tua mano, saggiata con dita delicate, quasi femminee. Il tuo sguardo perso nel vuoto, dietro a pensieri a me sconosciuti. Avrei voluto avere occhiali speciali per vedere cosa stavi pensando.
Un giocoliere distratto che si mangia lo strumento del suo lavoro.

Farfalla d'Acqua Dolce

L'idea di scrivere una storia morbosa mi aveva già sfiorato tempo fa. Una storia tutta mentale, Farfalla d'Acqua Dolce non ha sbocchi nel reale, il lavorio di una mente non abituata a relazionarsi in maniera normale. E' un lavoro in progresso. Niente scadenze, solo urgenza di scrivere quando ti tocca.